指尖的血在石面划出一道歪斜的痕迹，还未凝固，便被一股无形之力震散。

陈无涯单膝跪地，右掌焦黑如炭，五指蜷缩着撑住地面，指缝间渗出的血混着碎石渣子，在身前拖出几道断续的红痕。他喉咙发紧，呼吸短促，胸口像是压了块烧红的铁板，每一次吸气都牵动全身经脉的剧痛。错劲在体内乱窜，时而冲上头顶，时而沉入脚底，像是一条条没有归路的野蛇，在残破的经络里横冲直撞。

可比这更难受的，是眉心那一阵接一阵的刺痛。

仿佛有根烧红的针，从双目之间缓缓钻入，直抵脑髓深处。他猛地闭眼，额角青筋暴起，牙关咬得咯咯作响。

高阶之上，血无痕缓缓抬起双手，掌心朝下，十指微曲，如同操控提线木偶的傀儡师。他面具下的双眼已不再是寻常血红，而是化作两团旋转的漩涡，深不见底，带着某种令人窒息的牵引力。那目光不带温度，却比刀锋更利，穿透空气，死死钉在陈无涯身上。

“你毁了我的阵。”他的声音低沉沙哑，像是从地底传来，“那就用你的神识来补。”

话音落下的瞬间，陈无涯脑中轰然炸开。

书院门前，戒尺劈头砸下，先生怒吼：“陈无涯！你把《沧浪诀》练成了什么歪理！”

流民营火光冲天，老吴头倒在他怀里，嘴里涌出血沫：“孩子……快走……”

白芷仰面倒在血泊中，软剑脱手，眼睛还睁着，嘴唇微动，似乎在喊他的名字……

这些画面接连闪现，真实得让他几乎伸手去抓。他分不清哪一幕是过去，哪一幕是此刻，哪一幕又是虚妄。他只知道自己不能倒，不能闭眼，不能松手——可身体却不受控制地颤抖起来，膝盖一点点往下沉，肩背佝偻，像被无形的大手按进了泥里。

“不……不是真的……”他喃喃自语，声音干涩得几乎听不见。

就在这时，一声清喝划破血雾。

“陈无涯！睁开眼！”

那声音不高，却像一柄薄刃，精准地刺进他混乱的意识里。他浑身一震，耳畔嗡鸣稍退，眼前的幻象出现了一瞬的裂痕。

是白芷。

她半跪在他左侧三尺处，左手撑地，右手勉强抬着软剑，剑尖垂地，微微颤动。她的脸色苍白如纸，唇色发紫，显然是真气耗尽后的征兆。肩头旧伤裂开，血浸透了月白衣袍的一角。可她依旧挺直着脊背，目光死死盯着他，声音虽弱，却一句一句清晰传来。

“你还记得……流民营的布鞋吗？老吴头亲手做的。”

“你还记得……断魂谷外，我说你剑法难看？”

“你还记得……你说‘错的，未必不通’？”