他取下来，搭在椅背上晾着。

回到厨房，重新点燃了灶火。

砂锅坐上灶，他舀水、放入笋干、切姜丝，动作缓慢而稳定。汤还没滚，蒸汽已经氤氲了他的视线。

他盯着那口锅，忽然低声说：“明天……我去。”

话音落下，那种奇妙的感应又出现了。

【温情共鸣生效：菜品附加‘情感联结’效果，易于引发食客内心共鸣】

他没有感到意外，只是掀开锅盖，又多撒了一小撮盐。

“那就别嫌味道重了。”

窗外的雨越下越大，一道闪电划过，瞬间照亮了巷子尽头一个撑着伞的黑影。

那人穿着便服，胸前挂着记者证，手里端着相机，镜头正对着餐馆的后门。

快门声轻微地响起。

陈砚舟听见了，但没有动弹。

他知道是谁。

他也知道，有些照片拍下来，不是为了发表，而是为了印证——这世上，真的有人在风雨交加的夜里，鼓起勇气敲响一扇不易开启的门。

他关掉了外面的灯，只留下灶火映照着自己的脸。

汤在锅里咕嘟着，香气渐渐弥漫开来。

他拿出一只新碗，仔细洗净，擦干，摆在了沈君瑶那只碗的旁边。

两只碗并排放着，像是在等待着什么人的归来。

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巷口的记者收起了相机，转身消失在雨幕中。

滂沱大雨里，只有这家小店的窗户还透出温暖的光。

陈砚舟坐在灶前的小凳上，左手腕上的银勺泛着微弱的光泽。

他掏出手机看了看时间。

凌晨一点十七分。

他没有回复任何消息，也没有打算关门。

而是从柜子里取出一个小纸包，剥了一片陈皮，丢进翻滚的汤里。

“加点甜味。”他自言自语道。

汤色渐渐变得醇厚，蒸汽升腾，在玻璃窗上画出一道歪斜的水痕。

他伸手抹开一小片雾气，看见外面的雨丝毫没有减弱的迹象。

一辆警车缓缓驶过巷口，没有停留，也没有闪灯，只是安静地开过去，尾灯在积水的路面上拉出两道长长的红色倒影。

他收回手，重新盖上了锅盖。

火苗跳跃着，映在他的眼睛里，像藏着一簇不肯熄灭的火焰。

他低下头，看见自己刚才擦过窗户的手指，在玻璃上留下了几个清晰的指纹。

其中一个，正好按在窗外“心味餐馆”的招牌灯箱映出的光晕上。

他没有去擦。

而是站起身，将两张纸钉在了墙上。

一张是明日供应的菜单。

另一张上，只写了几个字：